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这个城市*夏天漫长而闷热 。随手翻开同学送*一*书——《心是孤独*猎手》 。
无数次*打开，又无数次*放下 ， 几乎没有办法连贯地读下去，只因为其中那些凶猛*孤独比闷热*天气更加令人无法呼吸。
这是一*像洞一样*小说，既清晰可见，又深不见底 。五六个人物，若*种生活，若*个深深*隐藏着*自我，却都有着相同*孤独 。同样做为一个写小说*人，想到她23岁就写出这样*小说，自己难免有些绝望，但是有些东西是文字意气以外*东西 。我合上书，久久*凝视着封面上麦卡勒斯那双清洌而孤独*眼睛，一个身患**又瘦又高*有着一张娃娃脸**，一个双*恋者，一个把自己*生活搞得一团糟**，她所有*故事，描写*都是四个字：永远孤独 。
谁能画出孤独*样子？这是阅读麦卡勒斯之后，久久在我心里徘徊*一个问题 。孤独原来总是有着不同种*颜*：**孤独是流光四溢*灿烂星空 ， 马尔克斯*孤独担负着*是一个*，**孤独总带着硬硬*壳 。而麦卡勒斯*孤独却是木质*，仿佛我心中*孤独，它早已随着我*年华老去长成了一棵参天大树，它笔直*冲向天空，向着那虚无生长，什么也无法将它阻挡，直到有一天，我们和死亡相逢，它使你强大，但它和任何人无关 。它深深*扎根在你*生命中，永远不会退场 。
辛格飞快挥舞着*双手，闪闪发亮*眼睛，最终*沉默 。而在他*阁楼里，醉鬼和医生却无止境*诉说着 。那些话语和情绪那么*悲伤、沉重、热烈 ， 却在说出*瞬间就完全消失，没有得到任何理解 ， 也不具有任何意义 。
是*，倾诉，整*书里*人都在发疯般*渴望着倾诉 。
到底是从什么时候开始，我们变*这样*孤独 。我们*灵魂像一团火，生发出无数*想法和念头，却只能在黑暗中说给自己听，而在那种自我倾诉之后，却只有更深*孤独 。从何时开始 ， 我们变*如此*暴烈?。?我们*心像饥渴*猎手，四处捕猎着一双倾听*耳朵，我想也是从那时起，我们变*无比脆弱 。可能只因为一点点*理解，一点点*倾听 ， 就可以投*一个完全不爱*人，甚至，爱上他 。
【《心是孤独的捕手》的读后感1500字】辛格之所以被大家所爱着 ， 正是由于他从来不向他们倾诉，永远扮演着倾听者*角* 。唯一不爱他*人，就是他*倾听者安东尼 ， 这几乎是一个悲伤*讽刺 。更悲伤*讽刺在于辛格是个聋哑人 。据我所知，能够读唇语*聋哑人所能读懂*只限于极慢*语速和夸张*口型 。因此他们那些飞快热切*倾诉，其实辛格是完全不可能听懂* 。但他们却认为，他在听，并且懂了 。其实他们*倾听者 ， 从来只有他们自己 。
每个人作为一个个体，和喧嚣*外部环境之间都存在疏离 。
我们无法真正体会到别人*痛，即使是一位很优秀*倾听者 。毕竟，伤口在别人身上 。所谓感同身受，我是不大相信* 。只是身世相同者抱在一起互相哭泣诉说，究竟是还是只有自己在揭开自己*伤疤给自己看 。
网络时代给了我们倾诉*契机，于是我们更加滔滔不绝*，翻来覆去*申明自己*主张，描述着自己*灵魂 。有时，我们甚至挖空心思*去想个绝妙*标题 ， 千回百转*用一些华丽*词句，来捕猎着读者*目光，渴望着人们*倾听 。整个世界像一张喋喋不休*大嘴，无止境*倾诉着 。而那些文字和话语，字里行间那些真挚*孤独和热情也许始终没有人能理解 ， 甚至没有人愿意倾听 。每个人，关注*，只是自己*孤独 。
曾经读到过一个故事：一只**小猴，伤心地把自己*伤疤给朋友们看 ， 朋友们也都很关心它，关切*问它伤口是怎么来*，并告诉它怎样处理伤口，可是后来还是死掉了，死于伤口发炎感染溃烂全身 。它不停地展示伤口不顾一切地诉说痛苦，赢得朋友们*关心，而不去抚平它 。溃烂是迟早* ， 害死他*是他自己 。
即使得到了别人*倾听，得到了别人*关注，那又能怎样呢？伤口终究在自己身上 。怎样才能不孤独，怎样才能不*？或许，我们*孤独是和我们*存在一样与生俱来，这是宿命 。这种感觉无论在谁身上总是能找到* 。或许，我还是抱有幻想，最亲最爱*人，我们是在一起* 。我们*心可以贴得很近，我们可以很快乐 ， 可是孤独不会因为你爱或被爱，倾诉或者倾听减少，只是那些东西能让你有孤独减少*幻觉 。
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